Сияюще-медный отблеск её волос Пригрезится снова дырам его зеркал. И он, по привычке, спросит: «Ну, как спалось?» Такой вот, вполне бессмысленный, ритуал. Бред личности, заблудившейся в полуснах?.. Секундная слабость?.. Дело же ведь не в том. Она – это слово «вечность» в его стихах. Она – без условий выбранный эталон. Она – драгоценность. В сотнях чужих оправ. Ненужные – просто сложит в своем шкафу.
В сердцах он прошепчет: «Стерва», – и будет прав. Но только она ложится в его строфу.