Здесь вдалеке от города и мира,
И замечаю над землёю, вне…,
Гуляет муза, за плечами лира.
Весна ещё не трогает снега,
Прохлада опускается на крыши,
Мои стихи тягучи как нуга,
Её шаги туманны и неслышны.
За нею взглядом следую немым,
У девушки походка топ-модели.
Себя я ощущаю молодым,
В морщинистом и постаревшем теле.
Наверно, всё иллюзия моя,
Не бродят в неглиже по небу музы,
Не причитают, Господа моля,
Скрепить с поэтом неземные узы.
И мне бы крикнуть, но пошла строка,
Позвать её…, забрезжила поэма,
А пышные густые облака,
Торопят музу, из земного плена.
Я ухватил, я понял, осознал,
Чертовка знает, слабости мужчины,
Она приходит, словно на вокзал,
Меня терзать, без всяческой причины.
И всякий раз, случайно, или нет,
Бросает вниз, то строчку, то страницу,
На протяжении десятка лет.
Ну как в такую, было не влюбиться.
