я просыпаюсь, я оживаю, я замедляю бег,
я оставляю на улицах еле заметный след,
я рисую тебя на изнанке век.
это мой побег.
если б ты была настоящей, счастье моё, со мной,
я бы стала тебе подругой, соратницей и женой,
ждала бы тебя каждый вечер на мостовой,
и на улице, и когда ты придёшь домой…
но видишь, какой-то сбой.
ты не мой герой.
***
так вот пусть это будет тебе уроком:
ты мой образ кощунственно исказила
в своих представлениях — ненароком —
и его полюбила безумно-сильно.
ты пойми, для меня ты и правда значишь
очень много, но просто хочу, чтоб знала:
ты сейчас кричишь, истеришь и плачешь
из-за потери глупейшего идеала,
а не меня.
***
а сколько мечтателей бродит в пределах мира?
мне совсем не хочется дурные писать пророчества..
так прошу же вас: не сотворите себе кумира,
ибо это верный путь к абсолютному одиночеству.
