от твоей привычки уходить с головой в башорг,
от твоего редкого, фальшивого, неуместного «я люблю»..
я вообще не понимаю, почему я тебя терплю.
мне очень плохо с тобой. ты мне мешаешь жить.
меня утомляют твои спокойствие, этажи,
дурацкие идеи никчемных походов — бред.
я считаю, что в них никакого смысла в помине нет.
меня раздражает самоуверенность, твой посыл,
типа «я старше, и ты для меня как сын».
ты считаешь мои стихи ахинеей — «потом пройдёт» —
и всё всегда знаешь отвратительно наперёд.
я терпеть не могу твою грубость, циничность — хам!
ты не любишь Париж — Нотр-дам, не хочешь ринуться в Амстердам.
в тебе нет ничего из того, что мне очень нужно.
если только, пожалуй, хороший и вкусный ужин.
какого хрена ты не даришь мне открытки, мечты, цветы,
не показываешь мне разводящиеся мосты?!
и вообще, я ведь тоже частенько тебя бешу,
особенно своим «иди, куда хочешь! Не обольщайся: я не держу!»
посмотри, как небо преданно любит крышу:
не отходит ни на минуту, а ты ничего не слышишь.
небо любит её, и оно ни капли не виновато,
что крыша никогда не станет, увы, крылатой.
возможно, я просто испытываю твоё терпенье,
чтоб узнать, всё ли простишь, как Вронский Карениной.
и сладко внутри колотится, поёт, бесчинствует и грызёт,
когда ты на недоумение остальных обрываешь: «ЕЙ можно всё!».
а я на чье-то нервное, давно наболевшее «вы не пара!»
отвечаю усмешкой — «да пошли вы!». по тротуарам
убегаю. они ведь не знают, как горячо
окунаться в твои объятья, утыкаться в твоё плечо..
не бойся: я совершенно точно себе отдаю отчёт
в том, что я приземлённый взбесившийся звездочёт.
а с другой стороны, да кому нужна эта романтика?!
согласись, что шёлк простыней куда лучше бантиков.
уже весна — свои полномочья сдаёт зима.
все говорят, что со мной очень круто сходить с ума
[правда, больно потом. но об этом пока не думай].
я предлагаю тебе без криков, истерик, шума:
почему бы нам уже не создать, наконец, семью?
ты готовишь что-то — я читаю тебе Камю.
я пишу очередной бредовый смешной стишок —
ты смеёшься и читаешь мне свой башорг.
ну, слушай, тебе ведь не жалко. зато в ночи
я не буду от одиночества оглушительного строчить.
уже и так настрочила надолго еще вперёд —
я, знаешь, подсознательно верю: она придёт —
вот та, что будет любить не тело моё, не мои грехи,
а ту, которая ночами пишет мои стихи,
а ту, которая в платьицах-кружевах-каблуках
живёт в стихах моих, в лучших моих строках,
а ту, которая нежная, заботливая, аристократка,
леди, воздушная, остро-сладкая — не эта вот психопатка.
а ту, что танцует красиво, учится рисовать,
у которой гармония, рай, тишина да гладь,
у которой полно знакомых, поклонников и друзей…
и я, конечно, срастусь полноценно с ней.
да, я не обещаю, что я кого-нибудь правда не полюблю
и не уйду от тебя, приравняв это все к нулю.
а когда случится такое, не обессудь:
живи себе дальше, вари себе дальше суп..
ну, ты-то все думала: пустяки, немножечко поиграем,
но пришёл расчётный час — плати, моя дорогая.
и пусть теперь какая-нибудь другая
создает тебе рай из подушек, телевизора и трамваев.
