Уж давно не обидно. Но память – беда.
Так свежа, хороша, как весенний цветок.
И крепки лепестки. Не осыпятся в срок.
Их не сдует ветрами, не смоет дождем.
Я хочу позабыть. Время – врач. Подождем
До зимы, что цветы похоронит в пургу.
И тогда позабыть я, быть может, смогу...