Где рама к стеклу приросла, как засохшая рана,
Где мастер скрипичный сметает к закату опилки,
И дно пустоты - много глубже, чем донце бутылки.
Вернёшься в свой дом, закатаешь в нём шторы по локоть,
Обивка дивана - вот всё, что здесь можно потрогать.
Лежи сколько хочешь, себя в пустоту превращая -
И в малыя мудрости тоже немало печали.
Вернёшься куда-то, где след твой чернеет в суглинке -
Ты был здесь и это никто не сумеет оспорить.
Царапаешь камень, сойдясь с ним в слепом поединке,
И кровь остывает в тебе, как октябрьское море.