Заплутав между явью и сном,
Средь словесной пустой шелухи
Прячу мысли о самом святом.
Собираются буквы в слова,
А слова дружно строятся в ряд…
Только вновь, как с деревьев листва,
Из блокнота страницы летят.
Не о том! не о том!! не о том!!!
Я опять не в ладу сам с собой…
И к утру превращается дом
В сад, усыпанный жёлтой листвой.
Ты расправишь помятый листок,
Ты поставишь на столик свечу,
И случайно прочтёшь между строк
То, о чём я обычно молчу.
Ты в стихах не увидишь ответ –
Почему я пишу, для чего…
И гадать можешь тысячу лет –
Сколько в них от меня самого.
Не беда, что уже не вернуть
Свет и нежность ушедшей весны.
Ты читай, изучай мою суть,
Заходи в мои тайные сны.
Кем я стал для тебя, ангел мой?
Гордым рыцарем с острым клинком.
Или нищим с дырявой сумой,
Навсегда потерявшим свой дом.
Вольной птицей в небесной тиши.
Вечным странником в вихре дорог.
Гордецом, что достигнув вершин,
Ни любви, ни мечты не сберёг.
Не суди сгоряча обо мне –
Чаша выпита только на треть,
Сколько мыслей осталось на дне,
Скольким чувствам гореть и гореть…
Вновь в смешении буйных стихий
Бьётся пламя ночного огня.
Это я сочиняю стихи,
А стихи сочиняют меня.
07.02.07
