Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 423
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 422
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Машков Дима
Степь же да степь кругом. Да твою же мать.
Миноса так же. Тем же. Клянусь Ахероном,  
в эти края надо было послать Хирона -
даром кентавр - хватит детей стращать
заунывными толкованиями закона.

Мысли, душа, поводья заиндевели.
Прячешь лицо в шарф Ариадны, точно абрек -
морозу не важно, римлянин ты или грек.
Фыркает лошадь. Ещё на прошлой неделе
опротивевший колокольчик выброшен в снег.

Всё приедается. Ночь, плоскогрудая степь.
Колея, точно вялые бёдра, не возбуждает,
но сани скрипят, равнодушное время шагает,
и вера -  дорога не вечна, как шахтная крепь
изъеденный штреками горя мозг подпирает.

Дорога не вечна – твердишь, выдыхая пар,
вдыхая мороз пополам с рассветом. Дорога
на девять десятых из ожиданья порога,
на одну же – из медных труб и лавровых нар,
коли сладишь с чёртом и не разгневаешь бога.

Дорога – лишь поиск дороги. Тем паче здесь,
где хоть убейся, но не сыграешь в прятки.
Где поджимается, точно лужа от тряпки,
притихшая от громады пространства спесь
и скрипят полоза, как неухоженные зубчатки.

Так что кури, Тесей, за верстой версту,
без табака это было бы вовсе кисло…
И вспоминай октябрь, последние числа,
рыжие листья, камин, горящую бересту…
Думать о завтрашнем дне – никакого смысла.

Думай о прошлом. Как Ариадна спит
с полураскрытыми исцелованными губами,
со щекой на ладошке. Не важно с кем. И мольбами
не утруждай грядущее. Пусть молчит,
кашляя тлеющего календаря клубами.

Кто же мог знать, что лабиринт таков -
плоские мили пространства, как блин литавра,
тишина, гнетущая плечи что вес двутавра,
и напрасные поиски материальных врагов.
Кроме тебя, другого здесь нет Минотавра.

© Машков Дима, 07.03.2011 в 16:09
Свидетельство о публикации № 07032011160938-00206694
Читателей произведения за все время — 70, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют