Опускается пьяный синюшный восход.
Из его липких пальцев луна вырывается,
Начиная скупой, еженочный обход.
Она светит холодною, душною влагою,
Подворотни полня перегаром гнилым,
Свою рыхлую кожу, сухую и старую,
Шёлком грязного, пыльного смога прикрыв.
Ах развратница, ах постылая!
Что ты сделала, дура, с поэтом веков,
С волосами, как рожь золотистая,
И очами – как цвет васильков…
И я слышу, как где-то в дали,
Пресекаемый рёвом авто
Расползается пламенный крик,
Плачет Родина – мать его.
Исковеркано сердце,
Разодрана плоть,
В голове- жуть,
Ах, Есенин,
поэт
Ты был прав-
Не вернуть
Васильков,
Не вернуть,
Не вернуть…