Глянешь вниз: дорог спагетти,
Где поток стирает лица,
В душах вспарывая швы.
Расскажи… Прости. Не надо.
Годы вычеркнуты эти
Притяжением столицы,
Мне – соперницы, увы.
Всё. Пора. Мгновеньем радость.
Вслед – тоска, не на рассвете,
Всколыхнула нас зарницей,
– Кто, – взорвала мыслью, – вы?!
Обещай… Прости. Не надо.
Между нами странный третий…
Буду истово молиться.
Но: куда мне до Москвы…