Встреча-блиц на эстакаде. Глянешь вниз: дорог спагетти, Где поток стирает лица, В душах вспарывая швы. Расскажи… Прости. Не надо. Годы вычеркнуты эти Притяжением столицы, Мне – соперницы, увы.
Всё. Пора. Мгновеньем радость. Вслед – тоска, не на рассвете, Всколыхнула нас зарницей, – Кто, – взорвала мыслью, – вы?! Обещай… Прости. Не надо. Между нами странный третий… Буду истово молиться. Но: куда мне до Москвы…