И превращается явное в прошлое,
Как письма написанные вчера.
Сегодня они уже былью поросшие,-
Лежат порожденьем тебя и пера.
Лежат сиротливы и только лишь мысли,
Как ветер бездомный по мостовой
Со вздохом гоняет опавшие листья
И стелет их наземь,обретших покой.
А прошлое точно, как будто изнанка
Нательной рубашки,носимой до вшей:
Оно,как гадание старой цыганки,
Как взор её цепкий глядящий из дней,
Забытых вчера,а может быть ранее,
Не взятых в сегодня,но иногда
Не в силах мне вспомнить тех слов назидания,
Кричащих из прошлого словом - беда...
И видно она,одна только знает,
Как мы погибаем,сгорая дотла,
Былое нас в саван свой пеленает
И след заметает,как-будто метла...
Как много из нас в предел седоглавый
Уйдёт из сегодня навек во вчера,
И страсти померкнут в разбитой оправе,
И рухнет печалей груз как гора.
Ты когда-то прочтёшь эти мысли-признанья,
Облачённые в прошлом в скупые слова.
Хорошо,коль воскресшие воспоминанья
Обо мне тебе станут, как-будто молва...
1979г.