Она робка, дрожит и чахнет,
В слёзах, воском, в нас глядит,
И вот уж воздух ею пахнет.
-
Её неровно кто-то ставит,-
Воск стекает по бокам.
Её огонь саму же плавит,
Страстью освещает нам.
-
Вот огарок, как лучина,
Воск застыл уже вокруг...
Если б ты стояла чинно,
Горьких не было бы мук.
-
И последний раз, как ярко!
Вспыхнет мигом лучик твой,
И тебя не станет, - жалко,
Образ твой уж забран тьмой.
ноябрь 2009