Может ей похвастаться любой.
Награждены жизнью мы сполна
И рады, логики, меж тем, не видя в ней никакой.
Шесть с половинной миллиардов людей
Живут. Существуют изо дня в день
На третьей по счету от солнца планете,
Но на вопрос, который задают взрослым дети
Нет ответа. Сколько не бились, никто
Сути дела не понимает, ситуацию не догоняет,
Фишку не сечет, ответа не знает.
В этом вопросе не смыслит ничего,
Хоть сам вопрос и не так далек,
Всего-то: для чего живет человек?
Жизнь загадочна. В спираль
Закручиваются нити ДНК,
Ровно, как и шестиполостная магистраль
В клеверный лист переходит иногда.
Белки синтезируются на поверхности рибосом,
Неся в себе двойной набор хромосом
Делятся клетки – образуют ткани,
Хоть могли б существовать и сами,
Но нет. Все вместе они образуют систему –
Человека, у которого свое мировоззрение,
Свои скелеты в шкафу, свои аспекты поведения,
Свои мысли, свой ум, свои проблемы.
Но, пролив на тайны нашего происхождения свет,
Не открыли нам генетики, зачем живет человек.
Любовь. Ее возносят люди,
Простоту и наивность ее восхваляя.
Жизни суть многие видят в этом чувстве,
До тех пор, если только любовь не исчезает.
Но что это? Разума причуда?
Химия? Гормонов амплитуда?
Хитрая игра вкусов, завершенность симпатий?
Комбинация секса, поцелуев и объятий?
Неразрешенная загадка, воспеваемая поэтами.
Влюбленные видят смысл жизни в строчке
Любовного письма. Но между тем абсолютно точно
Загадка не ответит на вопрос, поставленный до этого.
Да и стоит романтику услышать от любимой «нет»,
Так тут же разочарование и дилемма – зачем живет человек.
Смотришь заголовки вечерних новостей:
Дикторы, идеально исполняющие роли,
Вещают ложь, рекламу, обещания властей,
А также картины неописуемой боли.
Бомбы летают. Солдаты стреляют. Дети погибают.
Матери рыдают. Штаты нефть качают.
Кровь и гильзы на экране – результат засады,
В колонках шум надвигающейся канонады.
И выключая телевизор, не отключив меж тем войну,
Прямо слышишь за всем этим зелененьких бумажек хруст
И, осознавая как этот мир пуст,
Понимаешь, что не можешь помочь ты никому,
И другой вопрос, следующий из века в век:
Неужто ради этого живет человек?
Ради того, чтоб творить смерть?
Убивать себе подобных постоянно?
Неужели мы так не можем друг друга терпеть?
Неужели не навоевались еще изрядно?
Неужели эта, так сказать, проблема –
Критическая ошибка человеческого гена?
И мы изначально несем в себе зло,
И, вытекая из нас, заполняет мир оно?
Неужели способный столько добра сотворить,
Он живет, чтоб разрушать,
Чтоб только боль причинять,
Он живет только для того, чтобы убить?..
Сколько не бился, сколько не искал, не нашел я на вопрос свой ответ,
И не надо; только надеюсь: человечнее станет когда-нибудь человек.
Октябрь 2007