Не замечая снов, летим,
Влача над головою бремя
Ненарисованных картин.
И уж не повернуть течение.
Пять литров краски с небольшим -
И вот другое поколение
Рисует. Не ища причин.
И ляжет новый слой на холст,
Что веки уж лежит пред нами.
И в завтра проведёт нас мост.
Не изменить вчера слезами.
И нет случайностей. Судьбы.
Есть только кисть. И яркий цвет.
Слепые мы от красоты,
Что изменила наш мольберт.
Исчезнет всё. И встанет время.
В конце концов - мы прилетим.
И заберём с собой лишь тени
Ненарисованных картин.
май 2009
