А у меня к тебе – не вру – такое чувство странное –
неровно дышится с утра – как признак бытия…
А ты уходишь по скверу с какими-то баранами,
в которых номер двадцать пять в шеренге буду я…
А ты б всмотрелась – хоть на раз – как я крошу рогалики
за чашкой кофе новых дней – когда с тобой один…
И я бы стал на пять минут каким-то очень маленьким,
в ветрах затерянной весны среди спешащих льдин…
И ты б нашла меня в лесу, как мишки – Машу в спаленке,
и день – взметнётся языком вселенского огня…
…А мне б хотелось стать с тобой таким – беспечно-маленьким,
где всё мороженое мир – готовит для меня.
А я как примесь дурака к твоим коктейлям ветреным,
где глаз маслины по углам не добавляют вкус…
А сердце рвёт свою ботву и по-бараньи верит нам,
что завтра – будет наяву, как на губах – укус.
А я упал в твои дары, как Троя в Одиссеевы,
но жеребята-горбунки – с жар-птицей не в ладах…
Принцесса на пяти бобах, что будни нам посеяли –
возьми меня на пять минут, как пряник – поглодай…
Спроси у зеркала навзрыд – ужель ты не красавица,
что этот поц имел вопрос – быть рядом и не в день…
А город жгёт своё тепло, и звёздами бросается
в пустых ночах моих невзгод, которым место – тень…
А у меня к тебе – не вру – раскинулось парковкою,
и тяжко беден океан, кидая прочь из волн
остаток сердца моего – для ослика морковкою…
Который хвостиком махнёт,
пойдёт –
и вышел вон…