небесный свет,- но день был полон мрака.
Суббота. Слякоть. Некуда бежать.
Сижу один. Читаю Пастернака.
С утра не гаснет лампа в сто свечей,
сгустились краски в серой акварели.
Два фонаря, теснясь на пятачке,
лучи скрестили, словно на дуэли.
Насторожились: вечер был не пуст.
За пеленою чудилось движенье,
и гибкие, как щупальца медуз,
на тротуаре скрещивались тени.
А холод не помехой был, хотя
порою пробегала дрожь по телу.
За четкой параллельностью дождя
сливались силуэты в дымке белой.
И две горящих уличных стрелы
пронзали город, слепо, безоглядно,
и на пороге сумеречной мглы
в одну переплетались автостраду,
где пропадали в желтом свете фар
испившие ненастья безраздельно,
шерстя поодиночке тротуар,
другому тротуару параллельный.
Вот так же, мне казалось, в параллель,
друг друга в суете не замечая,
во тьме, кляня мирскую канитель,
мы шли, нас разделяла осевая.
Спешили в беспросветные дожди,
не доверяя мыслей первым встречным,
и смутно веря: где-то впереди
должны пути во мраке пересечься.
6.11.1996