как осколки ночного календаря.
тише,
она спит в облаке пятницы,
в субботу,
видя памятью, сквозь лепестки-веки,
мечты чудотворного фонаря.
душа уныло лелеет сутки,
обременяя словами нестерпимую высь.
громче,
слишком нежны ее покровы воздуха,
в отдыхе,
забывая успеть неосторожно увидеть,
слабо заметную фразу:не злись!
руки превратились в пещинки,проливаясь в сосуд стеклянных часов.
крича,
изъедается пол слепыми глазами,
в решетки
заключая веселые танцы смиренных,
спящих землей,травой обильно мысли покрыв.