А знаешь, есть такая буква - Мы,
Чудесная, ничуть не хуже прочих,
И трудится, как все, и днём, и ночью:
Букв - тридцать три, слов - тьмы, и тьмы, и тьмы...
Вот мама моет раму - в Букварях,
Вот поит молоком девчонку Милу, -
А вот - "Мороз и солнце..." - Не забыла? -
- "...с любовью, надцатого мартобря..."
Memento mori... Смерть, конечно, есть,
Но до неё дожить бы, помня... Помня,
Что долг велик, и вовсе не исполнен,
И для души нужней не месть, а честь,
Что мера веры - время, а не взрыв,
Что Бог не может быть переиначен,
А вкус молитвы - пресен и прозрачен,
Как моцареллы вкус в тени олив.
Герой спасает мир и гимн поёт...
Но что важней, - одно или второе?
И что ни говори, а для героя
Есть мама, мир, молитва, мы, моё...
... и много-много слов - таких прекрасных! -
Из буковок вполне разнообразных,
