Что и незнала я, что я поэт...
...Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берёт!)
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд."
(М.Цветаева май 1913 г.)
"Психея", "Ремесло", "После России"-
Три сборника, а может, три беды.
Они за ней, как бабы голосили;
Ногами белокожими, босыми
Оставили следы... Куда следы
Ведут? Возможно к дому - нету дома.
Здесь, на чужбине, всё дают взаймы.
А что в России? Чёрствый хлеб, солома
Да нары недостроенной тюрьмы.
Страна-тюрьма, страна беды и плача,
Где правит холод, голод и нужда.
Последний стих, последняя удача,
Последняя неяркая звезда.
Ты есть звезда, но руки у камина
Не согревает скудное тепло.
Куда спешишь, Цветаева Марина?
Себе назло и нищете назло.
Так тяжко, ясный взор слеза туманит,
Но вытрешь слёзы и перо возьмёшь.
Не возвращайся к прошлому-обманет,
Не оставайся в будущем-умрёшь.
Нет, решено, там отчая могила,
Берёзки, снег, заплёванный вокзал.
(О чём весь вечер с Анной говорила -
Никто из них двоих не рассказал)
"моим стихам, написанным так рано..."
На перекрёстке снов и тишины
Елабуга-одна сплошная рана...
Родные-если б не было войны...
