меня тихо пьют и опустошают вермуты.
я даже почти смирилась с тем, что все решила неверно так
и даже с тем, что все исправить уже не осталось времени.
сны, как икота,
обрывками, как будто я краду их.
верно, где-то, под покрытым инеем одеялом,
каждое слово, что я сказала и не сказала,
задыхаясь, еще вспоминает кто-то,
о ком я так больно думаю.
и пробуждения - как судороги. их хочется отсрочить, избежать,
проснуться другим человеком и даже другим уснуть.
бог с вами, мои дорогие, мне же некуда больше от вас бежать -
кроме как выдохнуть с целью больше уже не вдохнуть.
но это потом, как-нибудь.
