Я сегодня, пожалуй, слова говорю с неохотой.
Как в тюрьме, их держу заключёнными в сердце своём.
У тюремщика, знаешь, довольно простая работа:
Надзирать и не ждать возвращенья убийцы в свой дом.
А слова, как известно, бывают убийцами тоже.
Могут чьей-то надежде вспороть ненароком живот.
И булыжником правды обрушиться могут на ложе,
Где, окутана сном, чья-то вера слепая живёт.
И клыками тоски могут впиться в поющее горло.
И рогаткой ревнивой по грёзам крылатым пальнуть.
И в водицу подлить из обиды напиток прогорклый.
И пожаром страстей опалить первозданную суть.
И убить, удушив недосказанность силою точки...
Но тюремщиком буду отныне словам я любым!
И никто не узнает, кому я пишу эти строчки.
Как и ты не узнаешь, что мною навеки любим...