... (Кладовка (проза, не вошедшая в рубрики))

Спотыкался и падал, добавляя тёплых оттенков подтаявшему праздничному снегу. Редкие подвыпившие прохожие шарахались от меня в испуге, некоторые смеялись... Я знал, что не должен просто проходить мимо них, но разве не бессмысленно было бы наивно надеяться в очередной раз на то, что хоть кто-то возьмёт у меня подарок?..
Нет, я - не Дед Мороз, не Санта Клаус, а также не Снегурочка, не рождественский троль, не олень Рудольф... Никто... Некто с мешком... Я тащу этот мешок уже очень, очень давно... До зимы я протаскал его целую осень, до этого - всё лето, ещё раньше - всю весну. Я несу этот мешок уже много лет. Он практически превратился в часть моего тела и в последнее время стал всё больше напоминать непомерно разросшуюся раковую опухоль... И не мудрено. Он ведь тяжелеет с каждым днём. В мешке - подарки. Я должен бы дарить их, но никто не желает принимать подарков из моих рук. Каждый день подарков в мешке станивится больше... Видимо, ровно на столько, сколько предполагается раздать накануне... Я не знаю, как это работает. Но в любом случае миссия провалена... Ни одного подарка. Ни одного!.. Кто-то ссылался на ненадобность, кто-то делал вид, что очень хочет, но не может взять (причём некоторым это удавалось настолько мастерски, что я совершенно терял голову и маниакально преследовал их, пытаясь-таки осыпать целой горой ненужных подарков), кто-то из более искренних попросту плевался и прогонял, не давая повода для напрасных надежд...
Вобщем, сейчас, ковыляя по грязной мостовой, я уже старался попросту не реагировать на мелькающих иногда празднующих прохожих... Идти было трудно. Точней, трудно было в принципе существовать. От безостановочного таскания непосильной ноши мои руки были сплошь покрыты гематомами, а двое соседствующих пальцев левой руки дружно изливались общей струйкой крови. По снегу за мной тянулась вереница красных капелек. Левую ногу я волочил за собой, а в деформированном ботинке правой что-то подозрительно хлюпало при каждом шаге...
Дойдя наконец до моста, я остановился и, пожалуй, впервые в жизни бросив мешок на землю, перегнулся через перила и поглядел вниз... По чёрному глянцу воды плыли редкие искрящиеся льдинки и всё это удивительно напоминало тёплый чай со сладким рафинадом...
Я поглядел на мешок, громоздящийся рядом огромной горой. Отдельно от меня он казался довольно симпатичным. От него исходило тепло и едва заметное свечение. А ещё тихая-тихая музыка. Как будто внутри находилась крошечная сцена с крошечными музыкантами. Я вдруг почувствовал что-то вроде гордости за свои подарки. "Вот бы хоть один такой получить" - подумалось неожиданно, и внезапно пришло осознание того, что мне, оказывается, никогда ничего не дарили...
А потом я привязал верёвку, опоясывающую мешок, к шее, сгрёб в тяжёлую охапку свои нераздаренные подарки, неуклюже влез на узор кованных перил, находя забавную аналогию их с подстаканником, пошатнулся несколько раз и спрыгнул вниз...