Не писал стихов и не пиши,
А пойди метелью подыши.
Прогулялся я и подышал,
И, вернувшись, вот что написал:
Рой снежинок, звездочек белых,
Зимним вальсом меня закружил
Я вдруг понял:-не стать мне поэтом,
Не так жил, не той Музе служил.
Расставаясь легко с небесами,
Откружившись в метельной пыли,
Мне в ладони легли не стихами,
А гармонией звуков легли.
Вы простите, друзья и поэты,
Что оставил стихи… на потом.
Нынче нежная флейта Эвтерпы
Мне милее чем плектр Эрато.[b]