Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 366
Авторов: 0
Гостей: 366
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

к идолам нельзя прикасаться -
прилипает к пальцам легкая позолота.

в их бездушных взглядах моя каждая ночь устала от танцев,
от невидимости и неизбежности черного Бегемота;
слова оседают, как капли последнего выпитого шота,
а дом превращается в обнищалую резервацию.

и каждый раз так хочется оказаться нигде, никем,
вне досягаемости приборов,
без внешних связий с цивилизацией.
мир потрясающе глух и нем.
этот мир отрастающих челок и косых проборов,
парабеллумов, ям и стен,
лиц, не умеющих отказываться,
лиц, научившихся отказаться.
то есть, походу второпях и вкратце -

я дерево сплетенное из вен,
убежденное, что к идолам нельзя прикасаться.

ад начинается там, где заканчивается предрассветный сон, где тишина
пальцами расчесывает волосы тебе и аккуратно стягивает покрывало.
как ничтожно нам досталось дышать о нем, счастье мое, как мало,
если ад начинается на грани действительности и сна.

только мыслями, сетками мыслей, точечными абырвалг,
изнуряя до пальцев, стертых в кровь, моя единственная главрыба,
отбиваешь мне внутренности; ты мог бы, то есть мы могли бы
избежать этих елок и палок.

в следующей жизни я буду твоим одеялом.
а ты?
ну, возможно, моим любимым  яблочным сидром.

© Слава Капустина, 27.01.2011 в 00:59
Свидетельство о публикации № 27012011005901-00199989
Читателей произведения за все время — 124, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют