окон глаза слезятся, пропасти - как кровати.
я пью свою жизнь из кофейного автомата,
глотаю истины без вин, говорю, что истины не виноваты
в своей истинности;
ощущения наказания без вины -
ровно как смерть от моей недосказанности
наперерез твоей высказанности.
Минус ты по Цельсию, я ищу рифму для крови.
в дрожащий снег под ногами вбиваю мысли как гвозди.
расставляю дни - парами. я люблю тебя, кроме того,
прости, но эта зима остервенело становится нами.
Ищу зацепки, точки взлета, а слова похожи на нерожденных детей.
телефонные разговоры играют в вечности, рвут мне волосы.
эта зима как эхо твоего голоса,
я подозреваю, что ты заодно с ней.
а помнишь, ночи менялись местами с днями, рвались
и мы смотрели в эти часы, как в незаживающие пробоины,
как смешно все-таки, когда циферблаты делают больно.
"Спи, у нас режиссерская версия этой жизни".