Я часто вспоминаю вечер стылый:
Щепотью пальцев голову мою,
Страшась разлуки, ты перекрестила.
На руки мне, на щёки, на виски,
Совсем не ощущающие боли,
Блестящий снег из-под твоей руки
Ложился, как крупицы едкой соли.
Летели и сплетались в кружева
Меж пальцев, что сомкнулись для крещенья,
Последние покорные слова:
«Прости нас Бог!»
…Нам, видно, нет прощенья.