Выпил терпкого вина,
А в мозгу неутомимо бьётся мысль:
"Ушла она..."
Не вернётся,не обнимет,
Не возьмёт вина бокал,
И наряд с себя не снимет,
Чтоб её я приласкал...
Не посмотрит больше нежно,
так,что взгляд не отвести,
На клочке лишь неизбежно
слово грустное:"Прости..."