куда ни выйди, душит смоль.
какая есть, останься вера,
куда-нибудь дойдёт письмо.
а в нём она, любовь, так нежно,
а в нём софиты хрупких слов
и нарисованный подснежник,
и на полях белым-бело
от непростительных и праздных
зарытых в плановой тоске
цветных миров, расхожей фразы,
произносимой налегке
скользящим голосом навылет.
белым-бело и не видать
примет весны, но жили-были
и мы когда-то никогда.
весьма сомнительно, неспешно,
неумолимо жили там,
где Богом саженный подснежник
рисуют с чистого листа
как с чистой совести, но завтра
не начинается ничто.
лишь время проникает в жабры
души, как в горло кипяток.
Январь 2011
