то школьного двора,
а то ли с неба,
под арию не Тоски, не тоски,
заочными не встречами из веба.
За всё оплачено.
А значит, дни близки…
Куплю билет на первый самолёт,
и задевая крыльями слова
и туч беременных подснежные бока,
оставлю след сверхзвука над страной,
в которой и родился, и любил,
соперничая с солнцем головой,
не только без сапог, но и без ног,
поэт берёз, оставшийся душой,
в озерах зазеркалий, чтобы мы,
язык однажды небу показали,
волшебный, окрыляющий из книг,
написанных не ручками, а кровью.
И нежность, утолив его печали,
под криками тревожных журавлей,
ручьями, обвенчав поля, причалит
слепым дождём в метёлки тополей,
распущенные первым летним снегом.
И счастье постучится не во сне.
Не кусанное яблоко. Для всех…