Усталые устлала мостовые.
Мне осень нашептала пять куплетов,
Но пятый не похож на остальные.
Деревьев руки, как кресты распятий,
Над городом раскинулись нелепо.
А вместе с ними пять моих проклятий –
Пять только что написанных куплетов.
Где место мне в осенней этой тризне –
Среди гостей иль в перечне распятых?
Как больно знать, что пролегло полжизни
Меж четырьмя куплетами и пятым.
Как пышный сад стал к осени прозрачен,
Я с каждым днем яснее понимаю,
Что мой цинизм монетой лет оплачен –
Такой товар назад не принимают.
К тому же для обратного билета –
Не только кассы, но и денег нету,
И измерять приходится годами
Осеннее пространство между нами.
Но вот ведь штука: несмотря на это
Проходит осень, наступает лето,
А там уж и весна не за горами…
