Мохнатые, как маленькие пчелы,
Что умирают, вылетев из улья.
Возьми ж на радость дикий мой подарок,
Невзрачное сухое ожерелье
Из мертвых пчел, мед превративших в солнце.
(О. Мандельштам)
Возьми на горе из моих ладоней
И мед, и сладость, и хмельную патоку,
И грех, и бабочку, и радостную радугу.
И пусть мой мир тебя чуть-чуть затронет.
И пчелки жалят пламенное тело,
Но этих маленьких мохнатых и желанных,
Что на губах нам оставляют раны,
У нас не будет. Что нам с ними делать?
Потом они же мертвые будут лежать у двери.
Зачем? Иди и не смотри назад.
Я так старалась, чтоб мой нежный взгляд
Пришел на помощь твоему неверью.
Но твоего неверья не сломить.
И мы уйдем, на память не оставив
Ни места своего, ни слез прощальных,
Ни трупа хладного отчаянной любви.
И возвращайся, чтоб тяжелой палицей
Вновь отбивать ненужное белье.
И даже ожерелия из мертвых пчел
У нас на память так и не останется.