В этом году умирают поэты,
Толпами один за другим,
Их уносят, и долго витает
По комнатам горький дым…
Все написано. О большем не скажешь…
Гений вовремя ставит точку…
умирает в столпотворении,
а живет всегда в одиночку…
И слетелись на смерть грешника
те, кто прежде руки не касался,
Попросить на хлеб – было не у кого…
Каждый «другом» теперь оказался….
И в юпитерах и фотовспышках
Скорбно дикие морщатся лица…
Тем, к т о созван на «праздник»,
умерший,
мог бы здорово удивиться…