Дом у подножья луга, заполненного разноцветным разнотравьем, который огромным пышным ковром стелется к камышовой заводи и, перебравшись через нее, теряется на горизонте в едва заметной полоске соснового бора, своими кронами ласкающего небо. И все… Земля закончилась…
Небывалое разнообразие птиц здесь можно встретить весной и летом. Эта заводь зовет их сюда из далеких стран после зимовья, чтобы именно здесь они вывели и выкормили своих птенцов, которые через год тоже вернутся сюда, чтобы продолжить этот необыкновенный жизненный цикл.
Не знаю, может это меня, человека уставшего от городской, бетонной суеты, влечет сюда так непреодолимо, а может в этом есть какое-то таинство моей души, которая, как и все эти птицы, прилетает сюда за чем-то своим. За тем, что является ее продолжением.
Как сложно переложить на слова песню ветра, когда ты один на один с небом, посреди терпкого, стрекочущего луга, стоишь в лучах Солнца и слушаешь все это многообразие звуков и ощущений. Физически чувствуешь, как все эти незримые нити, свитые из света, вибраций ветра, звуков и запахов пронизывают тебя насквозь и, подняв до бескрайнего неба, крепко-накрепко привязывают к Земле. И в эту секунду ты все понимаешь без слов… А вечером, когда Солнце, отдав себя всему, в розово-сиреневых облаках прячется за полоску темнеющего бора и молочный туман, родившийся в камышовой заводи, заполняя луг, превратившись в белое, тихое море, приближается к тебе и ты его ощущаешь прохладными капельками на теле. И хор сверчков начинает издавать свои загадочные трели. И цветы, испускающие свой аромат, проникают в твое сердце. А ты, стоящий под разливающимся над твоей головой ночным небом, встречаешься со звездами и лодочкой месяца, плывущими своей дорогой, которая в эту секунду пересеклась с твоей. Ты начинаешь понимать другой язык, в котором ты сам являешься то ли буквой, то ли звуком, то ли всем тем, что ты сейчас видишь, то ли маленьким огоньком в этом ночном море, который маячком мерцает для проплывающего на небе месяца, здесь… на краю Земли.
4.01.2011