Белый берег… будуар…
Черный шелк в любое суток…
Как застрявший безоар,
Горло рвет поток из шуток… –
Что посеял, то собрал.
А собрал в итоге –
Немощь,
Жидкий волос,
Долгий грех,
И за камнем скрытый голос,
Караульных гулкий смех.
Это повесть не о жизни,
А о жизнях… Это – вид
Казни времени, болид
Сердца, что разносит в клочья.
Все, что живо.
То болит.