Народное избранное (январь11) (Литературные конкурсы)

Дымится кровью и железом
Заката рана ножевая
Еще один ломоть отрезан
От солнечного каравая.
Отрезан, и почти доеден
Земным народом многоротым,
И мир вот-вот уже доедет
До пустоты за поворотом.

Массовке, занятой в параде,
Воздав под журавлиный лепет,
По желтой липовой награде
Под сердце осень щедро влепит,
Одарит царственно, и канет,
И снова щенною волчицей
Тоска с обвисшими сосками
За нами будет волочиться.

Почти сгорел в ночном камине
Запас октябрьских ассигнаций,
Но нет печали и в помине,
Тоске за нами не угнаться,
Ведь о Творце поговорив, мы
За ним признали дар поэта,
Который только ради рифмы
За летом повторяет лето.

Что мне понравилось? Решительно всё: потрясающая художественность, слог, заложенная мысль.

На что хочу обратить внимание: здесь образы - не самоцель (как часто бывает, когда у автора хорошее воображение, а в целом сказать ему нечего) - они все увязаны в единую картину, все работают на общую идею. В моём понимании, это показатель настоящего поэтического качества: когда стихо дает пищу и для души, и для ума.

(А разве не находка - назвать Бога поэтом, потому что он "рифмует" сезоны и времена года, повторяя их через определенные интервалы времени?)

....................................AM

Когда я увижу, что каждое новое завтра
Любому сегодня приходится клеточным клоном,
Пойму, что любовь, мне служившая верой и правдой,
Привратником жалости служит за доброе слово,
Когда я расслышу отчетливый сбой механизма,
Дробящего времени камни у вечности в почках,
Когда разгляжу за остатком пропущенной жизни
Отпущенный шанс пробуравить в сознании точку
Иного отсчета,
Я вспомню, как ты обещал мне,
Что время – за нас, что поток, разрушая темницу,
Дарует свободу умеющим выбрать прощанье.
Всмотрись – говорил ты – вчитайся в пустые глазницы
Затейника игрищ, убогого автора правил.
И если ты зверь – так ли нужен тебе дрессировщик?
И так ли страшит перспектива погони и травли?
Когда перестанет сочиться в сознании росчерк
Бича, отсекавшего путь к одинокому бегству
В межзвездные джунгли, в отсутствие "нужно" и "должно",
Отыщется выход, найдутся и силы, и средство
Пробить скорлупу восприятия – это не сложно.
Смотри – говорил ты – смотри – распредмечивай взглядом
Двоичное время-пространство привычного кода.
Матрешки миров извлекай и выстраивай рядом
С цветком на окне.
Кто-то верит прогнозу погоды.
Поверишь ли мне?
Живущему вне.

Просто давно нравится:) имхо, очень выразительная, эмоциональная и художественная философская лирика... особенно сильным, по-моему, получился финал.
Сколько стихов можно принести в одном месяце?:)

Вот это самое моё любимое его.

За час до марта.

http://stihi.ru/2010/03/11/2306

а в круглосуточном портвейны
с акцизной маркой,
за две ноль десять с Вифлеема,
за час до марта,
и мандариновых отары
с наклейкой "Мо’рос",
а мы вошли – не то что пара,
не то что порознь.
от Брянской площади вокзальной
и до Нарыма
весна снимала показанья
как бинт с нарыва,
вчерашним льдом кидалась с веток,
журчала в скайпе,
и горячилась – «больше света,
зажим и скальпель!»
стерилизованной овчаркой
кружила в танце
и оставляла отпечатки
сердец и пальцев.
всё напоказ у ней, всё прочерк -
слова и стансы,
с ней не заметишь как захочешь
уйти, остаться,
посеять хлеб, закинуть невод,
сбежать в разведку.
а вся любовь – лишь пальцем в небо,
гвоздем в розетку.

потрясающая образность, экспрессия, мастерство.

такие строчки как

"от Брянской площади вокзальной
и до Нарыма
весна снимала показанья
как бинт с нарыва,
вчерашним льдом кидалась с веток,
журчала в скайпе,
и горячилась – «больше света,
зажим и скальпель!» "

врезаются в память намертво.

МРС Егор;)

и две крысы-мысли вдогонку:  
1) "зачем писать, если есть это"
2) "почему ты так мало пишешь, ведь надо достичь хотя бы этого"

Как штоф тростниковой водки
Была эта ночь бледна
В шершавых ладонях лодки
Покачивалась луна

Не в галстуке дело - в галсе
Не в блеске манер - в блесне
Прибой ему улыбался
Пускал пузыри во сне

Он видел в этом покое
Всю жизненную круговерть -
Хорошее и плохое
Труд, женщину, радость, смерть

Всех янки и всех чиканос
И чертов ядерный гриб
Как мир всех нас водит за нос
И всех не пойманных рыб

Подарки судьбы, напасти
Созвездья несказанных слов
Открытые души, пасти
В каждой волне - улов

А в городе Или-Или
Во имя больших идей
Большие умы делили
Имущество и блядей

Концы отдавали в споре
За главное и вообще..

Старик собирался в море
И мачту нес на плече

Она же. Там же...

Покуда в сердце ломит прибой
И солнца в цене пятак
В искусстве главное, знает любой,
Не что ты сказал, а как.

Все наши максимы - пестрый хлам
Ненужнейшая из нош
Нас время судит лишь по делам
Как судит по крови нож.

Какая разница, что в ходу
На пестром базаре строк?
Что мысль? - только первый стежок по льду
И в первую тьму прыжок.

А дальше - наощупь, во сне, в чаду
Как те голоса велят
То в рай забредешь, то горишь в аду
Ведь сам ты - и рай, и ад.

Судьба не по мерке - чужим пальто
Сжимает тебя в кулак...
И тут, наконец, ты находишь "Что"
Которое знает, "как".

Которое старше любых молитв
Палитры или стиха
Когда понимаешь, что свет налит
В пустые твои меха

И звезды падут на рояльный лак
И смерть сбежит в шапито
И ты восхищенно прошепчешь: "Как?!"
Хоть знаешь уже, - за что.

Вот сегодняшнее:

Про окна
http://stihi.ru/2011/01/05/463

В столице было пьяно и темно.
Травился город праздником, как газом.
А в комнате, где были мы, ни разу
я не успела выглянуть в окно –

ты сам был мне окном, оно звало,
в нём свет горел без лампы и проводки,
и я срывала петли и решётки,
разбив ладонью тонкое стекло.

А дальше – только воздух и полёт
над комнатой, над миром и над градом,
над всеми «не положено» и «надо».
Так странно начинался новый год.

И буква «эр» стиралась в слове «смерть».
И уплывал весь дом на хрупкой льдине.
А вот куда там окна выходили,
я так и не успела посмотреть.

4 января 2011

А ещё я очень люблю стихи Валентины Белоусовой (То ли кошка то ли птица)

Помойная элегия
http://stihi.ru/2008/03/16/2398
.
Не карай меня тюрьмой -
Безысходной клеткою,
Не карай меня сумой -
Грязными объедками.
Боже мой, Создатель мой,
Покарай меня чумой,
Чтобы раз - и навсегда
Без следа...

Старуха у помойного бачка,
Худая, полупьяная, босая,
Концами затрапезного платка
Стирает грязь с какого-то куска,
Беззубым ртом старательно кусает
И жмурится. Господь её спаси -
Таких сегодня много на Руси.

Пускай её не скрючит тошнота
В заразном изобилии помойном.
В преддверии Великого поста
Она, как зверь, наивна и чиста
В своём раю бессмысленно-запойном,
Где несть гордыни, где не мучит стыд -
Кто не брезглив, тот днесь и пьян, и сыт.

Мерзейший век с разбухшим кошельком -
Мы все пред ним беспомощны и слабы -
Заденет нас единственным тычком
И мы уже ничком, а что потом -
Поди спроси у этой пьяной бабы.
За сотни лет не отыскали мы
Зарока от тюрьмы и от сумы.

Крысиный рай, итог житейских драм,
Затравленные взгляды исподлобья...
Но с нею Бог наш ходит по дворам
И щедро именует этот срам:
- Се человек, мой образ и подобье!
Не постыдись же Бога своего
И жалкого подобия Его.

Не постыжусь. До Бога высоко,
Но я сейчас, почти без отвращенья,
Из рук, пропахших мусорным мешком,
За несколько горячих пирожков
Куплю спокойный сон без сновиденья,
Где рыщут собиратели кусков
Близ казино, кафе и кабаков.

Не карай меня тюрьмой -
Безысходной клеткою,
Не карай меня сумой -
Грязными объедками.
Боже мой, Создатель мой,
Покарай меня чумой,
Чтобы раз - и навсегда
Без следа...

А ещё есть Андрей Каменских.

Петербуржское обещание
http://stihi.ru/2007/08/19-2402
.
Отрешенно, без прозы,
Ночь над нами бела.
Рвутся кони из бронзы,
Закусив удила.

Что за странная прихоть -
Вкус ночной синевы?..
Ты тревожно и тихо
Смотришь в сердце Невы.

В нашей крови венозной
И за тысячу миль
Будет вечной занозой
Петропавловский шпиль.

Не узнать, не добиться,
Что там в вечной мольбе
Эти древние сфинксы
Нашептали тебе...

Дай мне руку. Пройдемся
Вдоль фасадов и стен,
Чтоб увидеть как в солнце
Превращается тень,

Как качается чайка
На обрывках ее...
Ты легко и печально
Смотришь в сердце мое.

2002 г.

А это моё недавнее обретение - Александра Аксолотль Петрова.

Двадцать первый стишок
http://stihi.ru/2008/04/17/3085
.
Ты сделал ступенью к небу обугленное плечо -
Скажи, чего ты хочешь взамен?
(с) Олег Медведев.

Да, я, спасибо, таблетки не жру горстями больше с полночной синькой напополам.
Затхлой скорбью своей не делюсь с гостями, асечными союзниками, салатовыми чертями
и не стучу больше в траурный свой там-там.

Да, я, спасибо, вижу тебя повсюду – через проспекты (диоптриям благодаря),
в бликах на чистых бокалах и прочей посуде, в фотках у незнакомцев каких-то паскудных,
в почерке, если, как у тебя, коряв.

Да, я, спасибо, о тебе постоянно. И про тебя, за тебя, у тебя, на тебе.
Я научилась с тобой говорить по желанью, я протоптала тропку свою кабанью
в вещие сны – и встречаю тебя во сне.

Да, у меня на ногах до сих пор две гири, да, я, спасибо, в колодках твоих до сих пор.
Не вызволяет ни гон весенний, багирий, ни путешествия в этом подлунном мире,
ни задушевный водочный разговор.

Что между нами осталось – хоть плачь, хоть тресни, кроме земли и рождественского «хо-хо»?
Нет на земле платоническей и кудесней: три минорные, крышесносные твои песни,
два десятка морозных моих стихов.

Что отпечатал ты на моей шагрени? Ненависть к паре дисков, подкожный страх –
до паранойи – звонков без предупрежденья, фобию собственного исчезновенья
и поцелуйный шрам на горячих щеках.

Чему научил, помимо венков и свечек? Тому ли, что стих – не только плетёнка, муляж,
тому ли, что рифма – реабилитирует, лечит, что она – не способ эффектно сдрачивать в вечность
слогом с борта планетного корабля?

Упокоится имя твоё, дорогой мой, красивый, мёртвый. Тело, мы знаем, бренно, а разум - шут.
Скупы сценарии, вымараны офорты. Когда-нибудь я приду к тебе, старому чёрту,
и прочитаю всё, что тебе пишу.

Александр Кабанов
Венецианский триптих
http://www.sibogni.ru/archive/114/1401/
(ссылка на подборку, ибо автор закрыл стр)

Елена Касьян
Это Ляля
http://stihi.ru/2009/06/06/4870

Федор Назаров
Спасибо - Здравствуй
http://grafomanov.net/poems/view_poem/39450/

Ян Бруштейн
Сухари
http://www.stihi.ru/2007/12/24/116

А бабушка сушила сухари,
И понимала, что сушить не надо.
Но за ее спиной была блокада,
И бабушка сушила сухари.

И над собой посмеивалась часто:
Ведь нет войны, какое это счастье,
И хлебный рядом, прямо за углом…
Но по ночам одно ей только снилось –
Как солнце над ее землей затмилось,
И горе, не стучась, ворвалось в дом.

Блокадный ветер надрывался жутко,
И остывала в памяти «буржуйка»…
И бабушка рассказывала мне,
Как обжигала радостью Победа.
Воякой в шутку называла деда,
Который был сапером на войне.

А дед сердился: «Сушит сухари!
И складывает в наволочку белую.
Когда ж тебя сознательной я сделаю?»
А бабушка сушила сухари.

Она ушла морозною зимой.
Блокадный ветер долетел сквозь годы.
Зашлась голодным плачем непогода
Над белой и промерзшею землей.

«Под девяносто, что ни говори.
И столько пережить, и столько вынести».

Не поднялась рука из дома вынести
Тяжелые ржаные сухари.

Это стихотворение я поначалу без слёз читать не могла. Давно знаю его наизусть - но всё равно до сих пор ком в горле. Иногда, дискутируя с критиками-формалистами, твёрдо убеждёнными, что изменение схемы рифмовки "не есть хорошо", а тавтологическая рифма и вовсе смертный грех, я привожу "Сухари" в качестве антипримера. На мой взгляд, здесь тот редкий случай, когда формальные недочёты в действительности усиливают выразительность произведения.
___

Ширанкова Светлана
Абонент временно не...
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/27849/ (первое стихотворение в сборнике)

А за окном сегодня понедельник, тринадцатое, осень, год все тот же, и хлеба нет, и кот наплакал - денег, и голубь на балконе корчит рожи с апломбом утонченного гурмана над крошками позавчерашней булки. Нам к завтраку под соусом тумана предложены дворы и переулки, желток вкрутую сваренного солнца, холодный кофе в чашечке фонтанной. Моя тоска заливисто смеется мобильником из впадины кармана: да что случилось? Ничего, ей-богу, сезонное, должно быть. Не волнуйся. Мне надоело скользкую тревогу, как бусину, гонять по нитке пульса, в такт паузам выстукивать морзянку, глотая слов отвергнутых обрезки - подпорченную временем приманку на незаметной, но привычной леске... Забудь. Со мной всегда и все в порядке. Слепая рыба в озере пещерном, я не гожусь в лососи и стерлядки - служить столу парадным украшеньем, а что крючок в губе и кровоточит - от этого, поверь, не умирают. Послушай, я замерзла, между прочим, забыла шарф - наверное, в трамвае, и хочется глинтвейна под гитару, и поцелуя - с привкусом надежды... Не сможешь? Что ж, арриведерчи, caro. Нет, не сержусь. Звони. Мой номер прежний.

В позапрошлом году мне довелось выступить одним из членов жюри межпортального конкурса "Тройное прочтение". Конкурсных работ было более двухсот, но наиболее сильно впечатлили и запомнились две. Обе, как выяснилось после объявления имён победителей, принадлежали перу Светланы Ширанковой. Так я открыла для себя нового интересного автора)) Про смещённое/просторечное ударение в "кровоточит" - знаю. Но, несмотря на это, читаю стихотворение с огромным удовольствием и смакую его образность, эмоциональность и игру деталей.
___

Собачья Роза (Смарагда)
Я знаю, что тебя на свете нет...
http://www.stihi.ru/2006/06/15-2624

Я знаю, что тебя на свете нет:
Ни имени, ни возраста, ни дома -
И с кукловодом я твоим знакома.
Театр теней. Ты только силуэт.

Трагикомично вывернут сюжет:
Почти влюбиться в призрак - до истомы,
Почти познать - бесплотного фантома,
Почти обожествить - чужой портрет.

Пишу тебе - но знаю, чья рука
Ответ напишет мне из далека
Далёкого - но всё-таки земного...

И лишь стиха невидимая нить
Два наших мира может породнить.
Я - плоть, ты - тень. Я - человек, ты - слово.

Просто и классически изящно.

Догорают мои гусли-самогуды
http://www.litprichal.ru/work/44068/

16-17.12.02:
Сколько люду набежало, сколько люду! -
И торговый, и служивый, и блаженный...
Догорают мои гусли-самогуды,
Прожигая полынью во льду саженном.

Не стоял бы я на месте, словно идол,
И метнулся бы в огонь, да цепью кован.
Не иначе - скоморохов кто-то выдал
И сказителям конец поуготован.

Видишь? - стражники расставлены повсюду
И качают бердышами дети пёсьи...
Догорают мои гусли-самогуды,
Догорают мои звончатые песни.

Догорают, а потом уйдут под воду...
Только сажа на снегу лишь... Только сажа...
И отправится попа да воеводу
Распотешить верноподданная стража...

Разойдутся не дождавшиеся чуда
Кто - со смехом, кто - с добычей, кто - с укором...
Догорают мои гусли-самогуды
На костре по-инквизиторски нескором.

Кто-то вышел на мостки как на подмостки,
Кто развеяться пришёл, а кто согреться...
И постреливают немощные доски
Разрывными - да по сердцу, да по сердцу...

Только я реветь белугою не буду,
Сколь бы други-гусляры не голосили...
Догорают мои гусли-самогуды,
Да леса ещё найдутся по России.

Отсижу своё в чахоточном остроге,
Слажу новые - соборнее да звонче -
И пойду, покамест горе носят ноги
Допевать всё то, что прежде не закончил...

А покуда рвутся струны, а покуда
Яро пламя, ако рана ножевая,
Догорают мои гусли-самогуды,
И корёжится в огне душа живая...

Не спешите вывешивать стяг победный
http://www.litprichal.ru/work/46104/

Не спешите вывешивать стяг победный,
Будто нас не осталось на этом свете:
Мы еще не накрылись посудой медной,
Но уже подписали свое бессмертье.

Прокуроры вы наши и меценаты,
Повелители бизнеса и искусства -
Вы еще нас растащите на цитаты
И расставите по миру наши бюсты.

Да, вы слепы сейчас, но, прозрев когда-то,
На похмельном пиру ли, на постной тризне,
Превратите в момент в имена и даты
Наши ставшие вашим гешефтом жизни.

И не надо вам ныне глядеть игриво,
Дескать, что они могут, юнцы-амебы,
Вы еще нам поклонитесь в хвост и в гриву,
И еще нас прославите, хоть у гроба,

И еще нам споете свои стихири,
Приглушив на минутку все "хали-гали",
Похоронные хари склонив, как гири,
Харакири не сделав себе едва ли,

На скрижали навесив брюнетку-ленту,
Наши строки завоете дружным хором,
И, провидя весь ужас сего момента,
Мы живем втихаря и умрем не скоро...

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/81506/

Всего четыре сольдо
 

Ляля Беззубая (Гюльчатай)

Стихи, не вошедшие в рубрики

Почтенная публика, леди и сэры!
Довольно по улицам шляться бесцельно.
Спешите увидеть!
Сегодня премьера.
Мой номер- опасный, почти что смертельный.

Он требует силы, отваги, сноровки.
Да, это возможно, но страшно и трудно.
Под куполом цирка,
Причем без страховки,
На ваших глазах
Я влюблюсь безрассудно.

Я номер готовила долгие годы.
У нас с вами вместе дыханье захватит
От света софитов,
От чувства свободы,
От страсти, от страха возможной утраты.

Открыто любить- ремесло непростое,
И очередь к цирку стоит спозаранку.
Вы мне аплодировать будете стоя,
А я- за кулисами пить валерьянку.

Я больше не выйду. Что было- то было.
Напомню: вживую. За скромную плату.
Поверьте, я б с радостью трюк повторила,
Да стала бояться ходить по канату.
--

Талант и краткость- близнецы-братья
 

Юмористическая поэзия / иронические стихи

Пишу тебе в поспешности по аське,
Стуча по клаве правой верхней пяткой.
Пишу тебе, конечно же, по делу,
Но ты, я знаю, весь заинтригован.
Все это только присказка, не сказка.
Я обещаю быть предельно краткой,
Писать конкретно, ясно, четко, смело.
Ведь истинный талант немногословен.

Я не могу с собой не согласиться,
И ты не пробуй –это бесполезно.
Читай и наслаждайся содержаньем,
А вместе с ним и формы совершенством.
Мой стиль свободен, как в полете птица,
И логика, как Дровосек, железна.
Загадочный, как остров без названья,
Намек прозрачен и сулит блаженство.

Я не ошиблась ни в едином слоге,
И лексика предельно нормативна.
А смысл –вот он. Где-то между строчек.
Зараза, как же прячется умело.
Ты весь уже, наверное, в тревоге,
Но прояснится вскорости картина.
Удар по клаве мой силен и точен.
Открою тайну: я пишу по делу.
--

На деревню дедушке
 

Автор: Ляля Беззубая (Гюльчатай)

Стихи, не вошедшие в рубрики

Было время, когда никуда не вели дороги,
А земля была справедливой, простой и плоской.
Вероятно, еще тогда появился Гоги
На одном из ее бесчисленных перекрестков.

Видно, создал его господь из обычной глины.
Значит, были причины, и Гоги его не судит.
Пролетают привычно по кругу земли картины.
И все глубже узор морщин на его посуде.

Бесполезную дверь много лет нe тревожат стуком,
Столько лет, что уже смешались "сейчас" и "прежде".
Гоги лепит свистульки давно поседевшим внукам,
И податлив в корявых пальцах комок надежды.

Гоги помнит слова, только не отвечают птицы,
Впрочем, можно заметить, что солнце сменяют звезды.
Значит, круг еще вертится, Гоги спешит трудиться
Инстинктивно и точно, как ласточки лепят гнезда.

Центробежная сила смела с его круга многих-
Имена еще тлеют, но медленно гаснут лица.
Сердце хочет тепла, и горшки обжигает Гоги,
Так, как будто не знает, что им суждено разбиться.

---

Прощание совсем не славянки

Автор: Ляля Беззубая (Гюльчатай)

Стихи, не вошедшие в рубрики

Перед битвой любовь так поспешно-остра
По веленью приставленной к горлу войны.
Им- идти умирать, мне- молчать у костра,
Мы другими сейчас никому не нужны.

Безымянной подстилкой на куче травы
Я прощалась с живыми последней из всех
И любила их так, как не сможете вы,
Не признавшие искренность платных утех.

Сколько было таких, кто в глаза мне смотрел,
За ответом никто не вернется живой.
Оперение им предназначенных стрел
Распрощается скоро с тугой тетивой.

Я гадала, кого на рассвете убьют,
И желала им жить, прижимаясь сильней
К тем, кто ляжет не в мой придорожный уют,
А в кипящую пыль под копыта коней.

Для кого-то последнее солнце взошло,
Обогреет меня, обласкает тела.
Но убитых любить- не мое ремесло.
Я уже не нужна. Никого не спасла
---

Очень люблю Лялю. Она неизменно умна, иронична, изящна и это в сочетаниии с очень хорошей техникой. И еще: ее стихи очень мудрые и глубокие , но без капли навязчивых нравоучений.
В общем, прошу  любить и жаловать.

Это не единственный автор, кого я читаю  и перечитываю...
но рецению я могу оставить только одну...

С теплом Кира