Раунд шестой. Пропускаю три хука.
После второго подумал «умру!»
Что же со мною он делает… мука!
Еле доплёлся до стула в углу.
Но не противник,
А тренер погубит,
Успокоенья
Мне в уши трубя:
«Бьёт - значит, любит.
Бьёт - значит, любит.
Ты посмотри,
Как он любит тебя!»
Раунд восьмой. Он достал мою печень.
Эти ручищи никак не сдержу.
Криво шатаясь, как будто беспечен,
Тихо, на ощупь свой стул нахожу.
Сел мимо стула,
Заохали фифы.
Кто-то над ухом
Нагнулся, сопя:
«Бьёт - значит, любит.
Иначе не бил бы.
Просто отпад,
Как он любит тебя!»
Раунд десятый. Гудит моя челюсть.
Хоть бы откуда-то ветер подул…
Лишь защищаюсь, не бью и не целюсь.
В угол чужой завалился на стул.
Но не противник,
А тренер евонный
Шёпотом ласковым
Душу добил:
«Бьёт - значит, любит.
Почти ужж холодный…
Господи, как он
Тебя излюбил!»
Раунд двенадцатый. На добиванье -
Гада влюблённого в челюсть ловлю…
Аспид в нокауте. Рукоплесканье.
Вот оно… Верю, надеюсь, люблю!
«Бьёт - значит, лю…! -
Не спеши оборжаться.
ЭТО - на сопли
И слюни мотал.
ЭТО мне волю
ДалО продержаться.
ЭТО мне силу
Вложило в удар.