Живёшь
безболезненно.
Почти свободно.
Пылятся
обломанные рапиры.
Живёшь
безропотно.
Дыхание ровное.
Ближнего
в ритме копирует.
Ближний нахален.
Нашёптывает,
мокро губами
шлёпает.
Распоясался,
насмехается.
"Нервы
не восстанавливаются".
Полемизируя,
вооружён
логикой.
Силён,
(без курьёзов!)
"Жизнь, -
говорит он, -
продукт биологии".
На пальцах
доказывает.
Скрупулёзно.
"Все, - мол, - на два лика мазаны.
Да одним миром.
Беды
однообразные
и у тех,
кто родился
с порфирой."
Чувствуешь:
исчезает
размеренность.
Ищешь
в ликах
себе
сродни.
Ближний
в родстве
разуверил.
Приблизил
чёрные дни.
Криком:
"Не смей!
Верую!"
Ошеломляешь
Двуликих.
За закрытою
напрочь
дверью
против себя
собираешь
улики.
Знаю,
нет проку в раскаявшихся.
Навязчив
ближнего кашель.
Роюсь
в притче о грешниках.
И всё-таки:
"Камо грядеши?"
О какую
разбиться
реальность?
Не по мне
с двуликими равенство.
"Мы не пыль
на ветру"...
Мы кристаллики
града.
Россыпь
волей судьбы
с высоты...
Копьями
ввысь
устремились
прутья
оград.
1983