Он мимо плыл, мечтающий о лете,
Он был бескрыл, как будто кто-то третий
Раскручивал сомнительную нить
Слепого счастья, эхом отзываясь.
Он всё хотел, чтоб мы не расставались,
Он уходил, но в памяти остались
Его попытки что-то изменить.
Он к вечеру звучал мотивом стильным,
Он нежностью пропитан был обильно,
И, по пути, он сохранял в мобильном
Обрывки милых и привычных фраз.
Под шум дождя, пронзительный и чёткий,
Он выставлял осенние зачёты,
И, может быть, задумавшись о чём-то,
Невольно души высветил у нас...