Он соткан был из хрупких междометий, Он мимо плыл, мечтающий о лете, Он был бескрыл, как будто кто-то третий Раскручивал сомнительную нить Слепого счастья, эхом отзываясь. Он всё хотел, чтоб мы не расставались, Он уходил, но в памяти остались Его попытки что-то изменить. Он к вечеру звучал мотивом стильным, Он нежностью пропитан был обильно, И, по пути, он сохранял в мобильном Обрывки милых и привычных фраз. Под шум дождя, пронзительный и чёткий, Он выставлял осенние зачёты, И, может быть, задумавшись о чём-то, Невольно души высветил у нас...