-Умереть красиво?
Для этого жить надо по-настоящему.
Из разговора на прокуренной кухне.
Растёшь-растёшь, строишь планы, любишь кого-то, тебя кто-то любит, а потом «бах-бац!» и ты умер. Просто так, без причины тебя не стало. Солнышко светит, птички поют, цветочки там разные из земли торчат. А ты «не торчишь» уже, нет тебя.
Сначала холодно и тоскливо, конечно. Идёшь по улице - все вокруг знают, что ты уже умер. Дома к обеду тебя не ждут.
И никто в тебя не верит, даже словечка доброго не скажет.
Печально.
Но потом постепенно осваиваешься со своим новым положением, «обживаешь» ближайшую теплотрассу, где и выясняется, что ты не один такой, есть и другие мертвецы на белом свете. Возникает странное чувство единения со всем миром, которое, казалось бы, должно быть при жизни. Ан нет! Именно после смерти появляется оно, вырастает до такого размера, что ты понимаешь: «Не умер я, а родился заново. Теперь мой дом теплотрасса, а мир всё бесконечное «подземелье»».
И так тебе хорошо и светло становится на душе, что за спиной вырастают крылья.
Радостно.
Начинаешь по сторонам оглядываться, знакомиться с «окружением». Оказывается, ты не самый мёртвый, есть ещё мертвее тебя люди. Самое страшное - они то не знают, что мертвецы уже. Им бы в теплотрассу к своим поближе, а они бегают, суетятся, кричат. Не знают глупые, что в теплотрассе лучше, чище и добрее. Объяснить бы им надо. А как это сделать?
Ну, вот и начинаешь песенки придумывать, стишки там разные, сказочки, чтобы объяснить неразумным, где их место.
Легко.
Первые творения на своих мертвецах испытываешь. Они радуются, в ладоши хлопают, иногда ногами стучат, если плохо вышло. Читаешь стишок, поёшь песенку, смотришь на них и понимаешь, не все здесь перед тобой мёртвые, живых много. Тогда возникает сам собой вопрос: «Что они здесь делают?».
И нет на него ответа ни у тебя, ни у них.
Страшно.
Расправляются твои крылья, вылезаешь ты из теплотрассы. Начинаешь издавать звуки, писать буквы, объяснять другим «что к чему». Но не выходит это у тебя, вместо ответов рождаются вопросы. Мир становится большим вопросительным знаком.
Не понимаешь, жив ты или мёртв, что-то теплое, родное касается сердца…
Свет, ослепительный, яркий… !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! ..
.Ты приоткрываешь глаза. Улица, песня, вокруг тебя люди живые и не очень. А ты стоишь и не можешь ничего сказать. Что это было?
…
Счастье…
Ты перемещаешься с места на место. Тела, лица, пейзажи меняются с немыслимой быстротой. Ты успеваешь запомнить только глаза…
Одинокий. Всегда. Везде. Кажется, что ты ищешь что-то или кого-то. Но какие желания могут быть у мертвеца? Любовь… Большая, светлая и чистая, как счастье … Есть ли она для умершего?
Она…Она…
Твоё сердце рвётся на части.
Тоскливо.
Опять теплотрасса.
Но ты запомнил… эти Глаза… Голубые, как небо. В них отражается вся вселенная. Они сами огромный мир. Ты никогда их не забудешь. Они заставляют тебя понять, как ты ошибался, считая себя и своих друзей мёртвыми. Вы были живы всё это время.
Твои песни, стихи, сказки - ложь?
Все труды были напрасны.
Кто же тогда живёт в теплотрассах, если не умершие?
Что ты делал все эти годы?
Гадко.
Выползти наверх - значит предать. Но оставаться нет сил.
Тебя мучает вопрос: «Кто эти создания? Кто я?»
Тошно.
Всё же ты выходишь, вырываешься из плена…И ответ находишь…Там… где растут настоящие цветы…