Что-то не до сна. Слов комок пернатый, повторён стократый, некому ловить.
Бархатный язык мой, стелет мелкой стёжкой, тропочкой-дорожкой, ох остёр любить.
Да костёр мой белый, жаркий, оголтелый, век не потушить.
Век не потушить. Век мой скор на руку, цугом, да по кругу, а хочется - прямой!
Но некуда спешить. А прямая стёжка молотом в лепёшку, ели - как конвой.
А есть чего терять! И выведет прямая, что век не подымая, уплыву ладьёй.
Уплыву в безвековую благодать. Где не надо веки подымать. Ой-ёй-ёй.