Что ж, это конец (Рассказ)

*Что может казаться удивительным? Статуя из золота величиной пять метров? Бриллиант размером с гусиное яйцо? Быть может гарем из тысячи прелестниц? Может быть. Только до тех пор, пока вы не увидели мост. Но мост как вы можете заметить не обычный. Этот мост построен из слёз. Да, из слёз простых людей, таких как я и вы. Но вы скажете, что это невозможно, будете спорить, отрицать. Но посмотрите же своими глазами! А если не верите, попробуйте на вкус. Ну что, убедились? Знакомое чувство горечи на губах? То-то же. Вам интересно, как он был построен? Да и мне собственно тоже. Я знаю лишь одну из историй, в которой собственно говоря и сам принял участие. Хм... Вы вправду хотите всё знать? Всё началось в то время, когда я ещё учился в университете. Вот говорю, а сам не верю. Пожалуй, всё началось гораздо раньше. Пожалуй, с самого моего рождения. Мы приходим в этот мир, уже тогда осознаём, что во всём окружающем нас пространстве что-то не так. Люди суетятся, кричат женщины, кругом кровь. Потом ещё хуже. Отрезают ту ниточку, которая связывала нас с родной матерью, бьют, чтобы услышали наш первый и последний всплеск жажды свободы. Впрочем не последний. Когда люди умирают, цепляются за жизнь, это изредка повторяется. Но о смерти ещё рано говорить, хотя мы все к ней идём с самого рождения. Так вот, уже с самого появления на свет мы увидели неприятные стороны нашей жизни. Зачем же нас выпустили? Ведь было бы так прекрасно жить в своём мире, где тихо и спокойно. Ладно, принимаем как факт наше рождение, выгул на короткое время в жизнь. Когда нас ласкает мама, мы и тогда понимаем, что это тоже не вечно. Наступят времена, когда нежность нужна будет как никогда, но никому и в голову не придёт поделиться этим прекрасным чувством с нами. Мы подросли. Я подрос. В школе бегают и прыгают точно такие же узники судьбы, как и я. Мы похожи. У нас одинаковые имена штрих-коды, примерно одинаковый рост и фигуры. Вообще мы вроде как и братья. Но это только на первый взгляд. Братья могут ссориться. Но не глумиться друг на другом. Мы же - совсем другой разговор. Впрочем в этом совсем нет никакого смысла. Ссора так ссора. Всё равно. Почему? Да потому что подумайте сами, какой смысл кричать на человека, стараться причинить ему боль, когда завтра его не станет, а вы так и будете стоять со злобой внутри, без возможности излить кому-либо свою душу, свою печаль и горе. Счастливчики как я поступают в университеты. Вполне приличное заведение. Кажется, что вот-вот жизнь потечёт по другому, более лучшему руслу. Но нет. Милые люди, которые окружают нас, оказывается вовсе и не такие милые, а даже отталкивающие, неприятные, можно сказать и уродливые. Но разве я лучше? Нет. Я такой же как и они. В глазах других, разумеется. Но это можно понять. Мы все в равных условиях, все бежим по одной дорожке, наперегонки с судьбой, смертью. Постоянное давление со стороны окружающей нас свободы, жизни становится всё более мучительным. Уже нет людей, которые бы смогли решать за нас проблемы. Приходится делать всё самим. Разве? Умные братья наши придумали государства, чтобы реализовывать свою злобу и горечь через управление над другими людьми, дабы возвысить себя в своих же глазах. Но зря стараются. По секрету скажу, что и они смертны. Все мы смертны. Со всем богатством, властью, красотой... Возможно потомки и будут помнить самых великих из нас, но они не догадаются, что у всех этих людей просто крик боли был громче всех остальных. Слёзы льются каждый день, каждый день кто-то уходит из жизни. А мы, свободные и гордые, венцы природы, ничего не можем с этим поделать. Только принять. И я принимаю. С каждым днём сердце на одну капельку становится всё более чёрствым. Но глаза не дадут обмануть. Ни с того, ни с сего потекли слёзы, вот одна, две, три, маленький ручеёк. Почему? Ведь и нет причины для переживаний. Совсем нет. Если же подумать, то мы понимаем, что каждую секунду вокруг умирают наши братья, каждую секунду вершится несправедливость. Чья несправедливость? Опять таки наша. Быть может вы спросите, к чему весь этот бред? Это же и не история вовсе. Посмотрю я на вас. И поймёте, что и в вашей жизни есть рассказ, с печальным концом. Рассказ, который был окроплён слёзами мрачного бытия. И вы, и я, мы все вместе приняли участие в строительстве безызвестного моста из слёз. Золото, бриллианты, женщины... Разве имеет всё это ценность, когда каждый день для тебя как последний? Конец этой истории неизвестен для меня, так же, как и сокрыто начало. Взгляните в последний раз, на мост из слёз. Он становится прозрачным в лучах солнца. Быть может в этом и есть весь смысл. Подсказка, надежда... Но у меня уже нет сил, для разгадывания этих таинств. Что ж. Это конец.*