Ветры лютые, снег и морозы,
Десять месяцев зимних в году...
Ни стихов не пишу я,ни прозы,
Здесь не пишется,в этом аду.
Иногда вдруг на миг,на мгновенье
Васильки кое-где зацветут,
Как обманчиво это цветенье!
Мне,родная,не пишется тут.
Под проклятья и крик вертухая
И под лай обнаглевших собак
Я живу,каждый день умирая
Там,где дом мне-промерзший барак.
В предрассветной поземке звенящей
Отправляясь на каторжный труд,
Существую лишь мыслью щемящей,
Что меня где-то любят и ждут.
Я плачу по счетам,дорогая,
Испиваю свой кубок до дна,
И теперь в целом мире,я знаю,
У меня ты осталась одна.
Я вернусь,пусть седой и уставший,
Ты дождешься,простишь мне грехи,
Поднимусь я,однажды упавший,
И еще напишу я стихи...