Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 385
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 384
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Дааааааа...
Вон оно как выходит-то...
Жил - не тужил, а тут - бац, и вот она - ну, как там её? - любовь...
Привязалася... Кажное утро одно и тоже - мне двор мести, а она тут, как тут, шепчет на ухо: "Смотри, Егорыч, выходит..." Ушанка чёртова тоже - всё на глаза сползает, знамо дело, мокрый весь, чай не погулять вышел... И смотрю на Её сапожки...
Один раз только, ну это, в глаза взглянул. А чего мне? Ишь, ходит тут... Работать мешает... Я с метлой, а она прямо на меня, вроде как и не замечает, налетела, благо сама-то жива. Хотел я ей, ну, сказать-то, глаза поднял, да так с открытым ртом и остался. Глаза - серющие, прямо смотрит, улыбается: "Простите, Вы в порядке?" А со мной последний раз на "Вы" в 8 классе Вовка Спиридонов говорил - боялся, что я его рубль двадцать на сигареты потрачу.
И убежала. А я, как дурак, полдня думал, что это мне, Петру Егоровичу Семёнову, столько лет тыкают - и участок у меня чистый всегда, и сам я, это, пью редко, и бреюсь раз в неделю. Непонятно.
А тут снова она: "Доброе утро!" Думал, сквозь землю провалюся. И улыбается... Бежит куда-то, светлая, лёгкая, эх, кабы не дворник был...
И над ухом ещё эта жужжит: "Иди помойся! На кого ты похож?" То же мне советчица - нету тебя, люди придумали, ишть ты, любовь... А вот возьму, и читать стану. Прямо во дворе, вечером, пусть она видит!
Нееее, не нужен я ей. Разве станет она со мной? Разве стою я, насквозь пропахший "Беломором", минуты с ней? Разве обо мне мечтает она, засыпая?
Вот и смотрю теперь на её сапожки...
Хотя та, над ухом, всё ещё шепчет: "Подними глаза! Скажи: "Здравствуй!""
© Новгородова Оксана, 02.03.2007 в 23:02
Свидетельство о публикации № 02032007230212-00019288
Читателей произведения за все время — 152, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют