Мысль такую, что шалею:
Люди — это лишь компост,
Чтоб на нём росли идеи!
Есть идеи-сорняки:
Их не сеют — спеют сами;
В ком дают они ростки,
Те зовутся дураками.
Есть идеи-"пустоцвет":
Хоть и пЫшны, и красивы —
Зёрен разума в них нет.
Есть идеи, как крапива —
Голою рукой не тронь:
Не прикрытое одеждой
Тело обожжёт огонь.
Есть — иллюзии, надежды:
Эти — словно бы дурман,
Усыпляющий и сладкий;
Их питают те, кто пьян
Верой в чудо и загадки.
Но над всеми — Древо Мира,
Что пронзает небо кроной!
По стволу стекает миро,
Ладана и благовоний
Аромат вокруг струится,
И под ним, как пред иконой,
На колени встав, молиться
Так и хочется невольно!..
Вы ответите мне: "Бред!
Человек есть царь природы!"
Завернусь я в теплый плед:
"Царь-то царь, да только нет
Власти — даже над погодой!.."
