Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 266
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 265
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Язык, ох шершав.
А кто лев, а кто прав, не поправ, не украв, не узнаешь вовек
Губы грешат.
Да под черной сожженой губой, то ли зуб золотой, то ли смех.
Не крашен, не ладен, в сгоревших глазницах,
Которым не спится, не снится
Пророс человек.

Да, пророс человек.
И куда этот неба лоскут, что покрыл лишь кусок головы
Тяжесть утех
То ли Божьих, а то ли сермяжных, по строчкам набухшим молвы
Расшитое брюхо, лови повитуха
Орущее тесто, в котором от Духа
Так тесно
Что славен им будет твой век.

И жизнь не указ.
Но дремотное семя приладилось в стремя, и Время ударилось в раж
Корявый мой сказ.
Где-то рядом ладони Его, и крыло, и недремлющий страж
На беспечность мою он и сам без печи,
Но жуёт калачи, и печали-кручи
Тонут в омуте глаз.

Тонут в сердцах.
Из сердец бы Его нахлебаться крови родниковой, и вскачь
Вскачь до конца.
Да не близок конец, когда месит Отец моё тесто, и вот я - горяч
Как калач. И на пашню как грач
Собирать боль-былинки
Святые травинки
Отца.

© Дмитрий Тамбовцев, 02.03.2007 в 18:46
Свидетельство о публикации № 02032007184653-00019229
Читателей произведения за все время — 59, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют