круги чертит мелкими шагами по полу в зеркальном зале.
никуда не спешит, и боятся ей вероятно нечего.
что же, милая, снова ночуешь на родном автовокзале?
она сердобольно жмет кнопки кофейного автомата и,
тяжелыми горькими ароматами давит на психику.
где же те знакомые, что искусственные, но богатые?
к черту послала, и верно, перешла от войны к пацифику.
у неё по глазам понятно всё, присмотреться бы только, но
за очками розовыми прячет-то разгадку к себе самой.
да за жизнь её можно же было наснимать такого кино,
от которого удержался лишь какой-то последний немой.
что еще, кроме бесконечных поездок в вялой апатии,
сумасшедших идей,посещавших нередко её голову.
ты прочтешь, а она уехала, исчезла уже. кстати, и
забрала с собой прошлое, воспоминания, а здорово.
