Она пронзает мою жизнь…
Разносится по телу лимфою,
Громоотводом тянет вниз.
И не подходит мне, не вяжется
Ни в шарф, ни в кофту, и ни в шаль
И затаилась где-то – кажется,
Что если будет, то – в февраль.
Я подожду ее, капризную,
Удел мой – терпеливо ждать.
Прийдет – устало и безжизненно
Падет с ногами на кровать.
Но радость будет – как пророчество
Из глубины нездешних мест,
И стих получит свое отчество,
Как автор – свой нательный крест.
26 января 2007г.