Тридцатое с календаря сползает.
Прощай, ноябрь. Тебя уже не ждут.
Увы! судьба всех месяцев такая
Вчера висели клочья облаков
и утром будет непогода та же.
Мороз ещё скрипучий далеко,
но, осень, ты теперь уже пропажа.
Швыряла листьев золотых гроши,
как взятку, план твой потерпел фиаско!
Холодный ветер сущность обнажит
и смоет дождь очередную маску.
Ты через пять минут сбежишь сама -
Такой порядок утверждён веками.
Твой трон займёт красавица-зима,
покончив с ОРЗ и сквозняками.
Покоем выбелит тоску-печаль
зелёную и жёлтый цвет разлучный,
внеся ещё одну строку в скрижаль:
"Три месяца мои", - собственноручно
30-11-2010 23:55
